Avenir

Une graine de marguerite,
Donnera cette fleur que je t’offre.
Un étoffe de cachemire,
Sur ta peau en chemise ocre.

Telles sont les destinés,
Toutes écrites et bien rangées.
Comme le soleil que je couche,
Pour qu’au matin il te lève.

Pourquoi plonger toute une vie,
Quand son destin est tout écrit,
Sans charme ni désir.

Moi je ris doucement,
L’automne c’est mon printemps,
Je n’ai pas d’avenir.

F. de l’O.